Ein Schmerz in der Brust als Teil eines Flügels, verstrickt in jenen Händen deren Masche einst der Tanz war; in einer Begegnung ohne Musik und einem gestrickten Pullover mit kratzender Wolle.

Sanfte Haut der fehlenden Nacht , von kalten Kissen bewacht, bleibt ein Wille auf Brusthöhe von Stricknadeln gefangen / bleibt der späte Schrei .

Und dem Eimer Wasser eiskalter Quelle dem Ursprung zuliebe und siehe da: Die Wolle zieht sich zurück , die Stricknadeln ersaufen und der Wille erwacht in einer Bewegung ohne Noten irgendwelcher Affen , steht er da , bleibt stehen. Bleibt und sieht den Kissen dabei zu wie sie trocknen.